MATERIALES TESTIMONIALES 2012… O LO QUE ES LO MESMO…

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Hoy Parte, nos parten, me parte… partida a su partida y sentimos en lo profundo la  destrucción momentánea en un instante eterno.

O LO QUE ES LO MESMO…

Se va la Michie? NO! Se la llevan!

 

Ya  lo veía en la poesía mortuoria de Bukowsky

Que leía mientras sentía su eminente partida,

A  la muerte se le espera y uno en vida desespera

La vida momentáneamente nos ha sido partida

Se va, me la han quitado, sigo aquí.

 

Me refugio escondiéndome de mi

Se evapora mi alegría

Brota amargura en cada gota

Lágrima de saber que partirá en lejanía

La fueron, la sacaron, sigo aquí.

 

No hay concesión de don cabrón

El gobierno siempre usa la fuerza

No valieron argumentos y proyectos

Ni ganas de dar y ofrecer en garantía

La energía, el trabajo, a cambio de estadía

 

Cinco años de intensidad ha sido lo vivido

Resultando en un amor apasionado

Que entrecruzó nuestras culturas

Nuestras dulzuras ahora convertidas amarguras

Parte de ella lleva una esperanza pero me la han quitado.

 

Sin papeles pero con esperanzas

Desarmado pero en la batalla

Solitario y emigrado

Así es que hago Resistencia

Entre tanta maraña y tata maña

 

Si se hubiere ido sería castigo a mi improperio

De amar su juventud con posesiva energía

Sorpresa fue que no fue presa

De cultura diferente pa que sienta

Que me hizo suyo como yo la hice mía

 

Me la han quitado arrebatadamente

Nosotros seguiremos la lucha vehementemente

Ella y yo somos los que sienten y piensan

Haciendo de la circunstancia una instancia interesante

Que en cada instante hará de nuestro amor presente.

 

Pinche migra! se me atropella el sentimiento

Por un momento quedo suspenso

Me hago menso y sonrío

Estoy tenso, pero no vacío

Voy a seguir en la jugada.

 

Pero hoy en su partida quedo partido

Sigo aquí

Me la han quitado

Sigo aquí

Partida la vida seguirá siendo mía

Partido el corazón

Sigo aquí

Soy suyo ella mía sin distancia

Con desenfreno dejo la razón

Partido el corazón

Sigo aquí.

j. g. Montreal 21enero 2012

LA CASA… Te Extraño?

Hoy en un trago de inquietud

niego que tu ausencia me causa soledad…

Camino todo nuestro espacio en el que sólo soy

y despacio te voy negando Soledad!

http://www.youtube.com/watch?v=MPbVXnI0n1k&list=PLWvLx2YUMUbRBAGEE0NgIWPcZ-wUu1TIV

AROMA DE UN SENTIMIENTO OSCAR TALAVERA puemx.

Oscar Talavera…amigo y miembro de la FINCA LA PENSADA

que autorizó utilizar su obra en los videos.

LATINOS POETAS

LAS FOTOS DE LAS PARTICIPACIONES POETICAS… y siguen los videos…

http://www.youtube.com/watch?v=zQfVNFSO8m4

CAHIER GRIPAL DECEMBRE 2012

http://www.gripal.ca/_upload/20130101162914p1msti_Cahierdesimaginaires10.pdf

Sous la direction de José Antonio Giménez

Micó (Université Concordia) et de Martin

Hébert (Université Laval)

Textes de Leila CELIS, André CORTEN, Tania FAUSTINO DA COSTA

et Benoit DÉCARY-SECOURS, Marie-Christine DORAN, José

Antonio GIMÉNEZ MICÓ, Martin HÉBERT et Ricardo PEÑAFIEL

Ce cahier est dédié à Juanito Guanabacoa, escriviviente qui souffre de la violence politique du Mexique et du Canada et qui refuse d’être réduit au rôle de « victime »

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Acerca de juanito guanabacoa

Nací chido me hice torcido, irreverente y hablador en caliente pa que sienta la gente. Me eduque en mi casa, me instruí en la calle, me forme en la vida y me distrocioné en el Mundo. Guanabaquear es un estilo de defender la Vida con la DIGNIDAD y la LIBERTAD que son las chamacas con las que bailo a ritmo de militancia en esta MOVIDA que pretendo hacer colectiva, social NUESTRA! Desde la FINCA LA PENSADA que ha sido concebida pa liberar a la manada!
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Una respuesta a MATERIALES TESTIMONIALES 2012… O LO QUE ES LO MESMO…

  1. irma dijo:

    Lo sucio, la pornografía se vuelven poesía. El suicidio, la muerte en momentos de soledad salen a relucir en letras y canciones. Contamos nuestras vidas desde el interior de nuestro inconciente, bien conscientes de la incertidumbre de nuestro diario vivir…. ¿acaso la vida no es una poesía en la muerte? ¿acaso la poesía no se alimenta de lo más instintivo de nuestras pasiones? ¿acaso vivir no es un constante morir? Si no muriéramos a diario no habría poesía que nos hiciera vivir.

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