LA CULTURAL… El Serial No.2 del 2017. Abstracciones, Conceptualizaciones, Imaginarios y Alucinaciones…

Cuentos y Descubrimientos de Autores en el Universo de los Versos Mexicaztecas.

 

O LO QUE ES LO MESMO…

 

De los Cuentos, Lejanías, Versos Conversos, Perversos, y Otras Visualizaciones de la Postmodernidad y las Intensidades Sentimentalizadas en Caliente.

 

 

Buscadores de la NETAS CONTRACULTURALES del Planeta,

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Lectoadictos, amigos y seguidores de las

FINCA EL REGOCIJO.

 

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Jaime Moreno Villarreal en Francia 2013 a la sazón de una peli que en “franchéz” se titula “ICI- et là bas” de Antonio Méndez Esparza.

 

Distancia y Cercanía… Descubriendo y alucinando.  Dicen que de lejos nos pega muy de cerca o muy profundo (o ambas dos al mesmo tiempo) esa “cosa intangible y poderosa” que traemos bien metida en el corazón y la tatema… El tema que sale sin premeditación pero que agarra fuerza a la ocasión del recuerdo endurecido y embravecido de nostalgias brota como manantial de agua alucinada… eso me paso una de estas mañanas en que he debido hacer recuento de lo vivido.

 

Así pos que me puse a buscar a los mexicaztecas que han pasado por LA FRANCE, notoriamente, que presentan algún aspecto de nuestra cultura popular y con los que por azar estoy ligado existencialmente por aquello de la generación. -Ah! Cabrón! Que suerte mi chingón! Dice mi tía Sabia.  Que me encuentro un diamante de a libra… un notable y erudito, un bohemio y creador, un músico que alguna vez pensé posible sólo en un espacio de contracultura rebelada pa romper con lo establecido…

 

En el 2013, año de mi arribo a tierra gala, el personaje que les cuento se apareció con motivo de la presentación de la peli del cineasta madrileño que trabajó un tema harto conocido pa todo mexicazteca y con título original “AQUÍ y ALLA”  que ganó en Cannes premio el 2012. Así que pos ustedes comprenderán a partir de esta línea la carga alucinada de este evento al que por cierto no asistí por falta de información, desorientación y el CHOQUE CULTURAL del recuentro con el occidente cuando venía del ORIENTE… del Nihon-koku. Aquí comienzan los cuentos que les cuento…

 

Primer cuento. JAIME MORENO VILLAREAL. Nacido el año de 1956, junio, un año más después de mi nacencia… y del que recuerdo un libro que leí sin saberlo… LA ESTRELLA IMBECIL… que editó por allá de los 90´s el FCE… (Fondo de Cultura Económica) y del que recuerdo sólo cachitos en incoherente salir de imágenes que alguna vez pensé parte de mis propios sueños…

 

Este bato, fue saliendo a flote en mi mundano recorrido pos el chido perteneció o pertenece, pos todavía no fenece, a LOS GURUS de rockeros y compositores que me han gustado del quehacer creativo mexicazteca… que tuvieron su primer templo pagano en la muy querida estación… RADIO EDUCACION. León Chávez Teixeiro (creo el más ruco de todos) que vive en el Reino Unido; Rodrigo González ROCKDRIGO (víctima de un “cementazo” en Tlatelolco  en el ´85); José Luis Campos de TROLEBUS (Nina Galindo la chida); Jaime López (autor entre otras miles de TRES METROS BAJO TIERRA y AMAR A MARTHA ERA MI TAREA); Gerardo Enciso (el vino del que hice un video); Agustín Aguilar (MAMA Z); el MAGO y GURO Guillermo Briceño, a quién un día tope y platique en Chimalistac, en mi MEXIQUE-RANCHO cuando andaba de investigador de no sé yo que tantos chismes de la mexicaine pólice…

 

Pos resulta que redescubriendo al personaje, relacionado con LA FRANCE, y surgido en mi idea de la CONTRACULTURA POPULAR PROPOSITIVA, los genios se dan y los ilustres resaltan pos nomás pa que sepan las nuevas generaciones la clase de cabezones que hacen letras chidas y canciones profundas, obligado es citar su paso por la ACADEMIA…

 

JAIME MORENO VILLARREAL, trayectoria. Se graduó en ciencias de la comunicación en la UAM y en lengua y literaturas hispánicas en la UNAM. Cursó un posgrado en análisis del discurso. Ha sido profesor universitario; editor de La Gaceta del Fondo de Cultura Económica (1987); editor de Biblioteca de México (1990-2000) y de M Museos de México y del Mundo (2004). Director de la revista Paréntesis (2002). Colaborador de Cartapacios, Casa del Tiempo, El Telar, La Cultura en México, Letras Libres, Nexos, Revista de la Universidad de México, y Vuelta. Becario del Centro Internacional de Traductores Literarios de Arles, Francia (1988); del Ministerio de Cultura y Comunicación del Gobierno de Francia (1989); del FONCA (1992) y del Hawthornden Castle Retreat for Writers, Escocia (1995). Miembro del SNCA desde 1993. Premio Punto de Partida UNAM 1976. Premio Nacional de Antropología Vicente T. Mendoza a la investigación sobre folklore 1987. Ahora en francés: “L’auteur Jaime Moreno Villarreal, en résidence à l’IMEC dans le cadre de la 7e édition de Chansons sans Frontières, est né à Mexico en 1956. Il est écrivain, traducteur (Mallarmé, Barthes…), éditeur, critique d’art, commissaire d’expositions. Il est également auteur et compositeur de chansons. Jaime Moreno Villarreal est accueilli en résidence d’écriture à l’abbaye d’Ardenne dans le cadre du programme Odyssée de l’ACCR. Tá claro ? –CHIDO ES UN CHINGÓN, dice mi tía Pelada.

 

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Conejo Blanco… La luna y Paris. Alucinaciones…

LOS VIDEOS DE JAIME MORENO VILLARREAL

 

Segundo cuento. Una madrugada en que don Insomnio me hizo una visita. –Te voy a menear, me dijo: del “CONEJO BLANCO” al problema TRUMP y los cuentos alucinados de nuestras realidades, con un toque de medialcoholía notrálgica que es una mixtura, una melangueada de cuestiones existenciales y culturales que me recetó como t-humor metatástico una mañana. La música suena, atravesando el escándolo que mi viejo ordenador emite… entre el placer y el aturdimiento brotan de mi tatema las frases de un alucinado cuento.

 

“Viene llegando del norte; lo cubre la escarcha; persigue al conejo de la luna blanca…” “Un día el dios Quetzalcóatl decidió explorar el mundo, para ese se convirtió en un hombre y viajo por todos los rincones del planeta asombrándose de los grande y hermoso que era la tierra…”

 

Al verle, saco de inmediato la milagrosa, poderosa como el armamento pa aprehender el firmamento, roto, rasgado por recuerdos del terruño y el rasguño de sentir a la luna tan cerquita… disparo, la miro, disparo, la siento, disparo…PROCESANDO… A esta hora de la madrugada hay NADA… en la calle, en el silencio, en los deseos la puerta abierta…

 

“la flecha perdida lo impulsa a la caza; viene llegando; siempre maizales, papayas y tabaco”… “un día al final de su viaje, Quetzalcóatl caminaba por una carretera, sus fuerzas estaban agotadas después de tanto caminar por el mundo, se detuvo y se sentó en un lado de la carretera, de pronto salió un pequeño conejo, quien observo cuidosamente a Quetzalcóatl y decidió acercarse a él sin saber que él era un dios.” “monos y garzas le abren el paso… LA LUNA ES UN CONEJO BLANCO”…

 

Tercer cuento. Rock country… modernidad y abstracciones se suceden… he aterrizado en Francia… “préndeme tus luces de aeropuerto; déjame tu cielo al descubierto; ya sé que no son horas; perdón si te despierto; el fondo de tus ojos me da vértigo… no me mandes a volar en parapente… mis coordenadas son como te digo… quiero estrellarme contra el firmamento… no huyas al refugio antiaéreo… mírame llegar con los brazos en ESTEREO!”

 

El choque cultural es un problema existencial, secuencial, gradual y masturbatorio… ni el confesionario ni el adoratorio ni el silencio ofrece la quietud pa poder ubicarse, y el primer aterrizaje cultural lo realizo en el gran campo de los encuentros de la TORRE EIFFEL… no sé si estoy ALLA, AQUÍ… EN QUIÉN SABE ONDE! Noto que me “he hablado” en inglés durante el viaje desde el Nihon… no sé más que bonjour en francés, no aprendí suficiente japonés, me siento al revés… así pasó todo el primer mes y los días en que en la calle pasé… hace sólo el ayer de casi cuatro años. Mirando al infinito toco mi “harp”… sigue corriendo la musiquita…

 

Oportunidad solitaria de un palomazo con los grandes… “Yo te pienso los cabellos que en tu frente han de lucir… de tus hombros el presente… el contorno de tus nal…YO TE MIRO… mientras duermes en tu duna… soy tu perro que no sabe de qué hablarle a LA LUNA…” Las hormonas asesinas me arrebatan el momento y sin pesar ni lamento la harmónica desentona y los resoplidos en incoherencias se atropellan, el cuarto obscuro, luz-de-luna proyectan mi sombra, tiro el instrumento me miro erguido en sombra un momento… amanecí bocabajo cuello torcido ánimos tirados en la habitación…

 

Cuarto cuento. Pasa mi aniversario 62… un final anual del calendario existencial entre trámites burocráticos y gotas bien ácidas de los recuerdos a una década de distancia, que se va a cumplir en breve y no he visto a los de mi tierra, convertido en extranjero en todas partes… Asisto al centro de conversación y me apetece imaginar una granja llena de fabulosos animales de muchas nacionalidades… SELVA DE INTERESES PERSONALES Y DESEOS EXISTENCIALES DE VIAJEROS REALES Y VIRTUALES… Las noticias de las migraciones forzadas, las historias de las xenofobias de moda, las presidencias usurpadas en muchos países del planeta… Mi tierra vive su CULTURAL MARGINAL de la FUERZA LABORAL que ha encontrado en Gringolandia la vida… en casa… LOS ESPERA LA TRISTEZA!

 

“Cuando se acaba el año es tiempo de bajar; tu vienes de Chicago yo vengo de Nueva Orleans; la troca tiene placas del state de Iowa; CARAMBA cuantos bultos, cosas para regalar… Da muina y da temor de irse uno a su tierra; hace más de quince años que yo no he podido verla; agarren autopista, no cojan carretera, CARAMBA las noticias desaniman a cualquiera… la muerte sobretodo da fuerzas de flaqueza… ALLA EN ARROYO SECO, NOS ESPERA LA TRISTEZA.”

 

He dejado presencias regadas por doquier, tengo al cerrar los ojos a Montreal desde el Mont-royal, casi seguidito se aparece la imagen del jardín en MITO… ruidos de pajaritos y pollitos de los semáforos al cruzar calles y avenidas en esa ciudad o en NAKA-chi… Francia se me atraviesa entre su norte en el PASO DE CALAIS… la frontera con Bélgica y la cadena interminable de cementerios de la primera guerra mundial…

 

“Del Walmart de Laredo a la Sierra Queretana enfilan por el puente formando caravanas; que no sea la de malas, retenes y extorciones; la franja fronteriza esconde muchos mata-hombres… Familia…QUE FAMILIA! La de aquí o la de allá; los hijos no se ocupan de su mexicanidad; -Victoria, Mante, Valles, no salgan para fuera arriesga uno la vida y la vida es toda entera! ALLA EN ARROYO SECO… NOS ESPERA LA TRISTEZA!

 

“SIN LUNA EN EL DESIERTO no hay quién nos encamine”… veo a la madre intentar sin éxito educar a dos chamacos que le hablan en francés mientras ella, en español, intenta dar razón… da por perdida la batalla, los escuincles intentan que los pele… ella, celular en mano, pincha con frenesí el teclado… ESTA JUGANDO! Y su lejanía real y su evasión virtual y el demonio se me mete y pido de inmediato la BAJADA del BUS… estoy aislado, solitario, en medio de tanta gente que apurada construye de la contradicción su infierno… me meto las manos en los bolsillos, pateo un papel, “NAIDEN” que pueda cruzarle una mirada profunda… y pos en PARIS ME LLEVA LA TRISTEZA.

 

Quinto cuento… un FINAL QUE NUNCA ACABA. “Y esa barca… ¿adónde lleva? ¿Y esa costa nebulosa que se comba como isla?… es la tierra prometida; platicando con el hombre que remaba en la neblina; me decía –tengo una hija esperando en la otra orilla; preguntó por mi pasado, -¿Qué dejaste atrás… te arrepientes?; resonaba intimidante, la marea contra el rompiente; yo le dije –buen remero llevo dentro un Mal de amores… hice daño sin reparo, porque ser fiel yo no puedo…

 

Las contradicciones existenciales y los problemas sentimentales no me han quitado el apetito de recorrer el mundo en búsqueda de encuentros… pero mi corazón está atado a la lejanía, ya no sé si de día o de noche el asalto de su imagen me sorprende… no sé si me sorprende o me reprende o me desprende… no he dejado atrás los sentires, y pongo espacio pa la cordura, pero esto no dura, no sirve ni se antoja como medicina… La mirada se ha tornado ciertamente deformada “enveces” me traiciona, cuando se me escapa sobre un cuerpo en movimiento… mañanas filosas que furiosas recorren mi tiempo y se me pierden los días… ya paso enero, febrero se derrite, y el tiempo en su conjunto y arbitrariamente hacia delante es largo y obscuro…

 

El día va acabando y nunca acaban las tardes que son noches y muchas madrugadas y DON INSOMNIO ya es invitado frecuente, los sueños, los traum, apelotonados y leo un cacho de letras sobre el tema y me apercibo en la página literaria de alguien que ha tratado las letras de JAIME MORENO VILLAREAL y el encuentro con un mexicazteca, con los sentires con mi propia alucinación y me digo QUE CABRON TAN CHANZUDO ME HE CONVERTIDO pos el poder de alucinar pa todos lados y en todas direcciones me agitan los sentires y pasiones y me saben pa saberme bien lejos del terruño y cada día más cerca de mi amada locura… en el camino de ser ESCRIVIVIENTE…

 

“Una de las frases que más me ha conmovido a primera lectura es: “this night wounds time”, leída en la contratapa de un disco de King Crimson. Propicia para el sueño, la noche facilita por demás las cisiones. Sueño, cortadura, prodigio comulgan en todas las mitologías. Lesionan los filamentos de lo real.” “La intemporalidad y el suceso inverosímil traen consigo la efusión del mito. En estos tiempos, el sueño poderoso que se impone al pensamiento no es considerado un suceso porque desquiciaría a la vigilia. Son heridas que no cicatrizan fácilmente. El prodigio es guardado con admiración en la memoria de las generaciones, y el sueño desliza ciertas reminiscencias que harán dudar efectivamente al hombre que no sabe distinguir si ha soñado o vivido (con esa ingenuidad se expresa) aquello tan intenso que lo vulnera.”

 

“Ignoro si el vocablo alemán traum -sueño- proviene del griego trauma -herida-. El uso contemporáneo de “trauma” remite tanto a una herida física como a un padecimiento psíquico. A partir de esas acepciones se advierte la tangencia de la palabra alemana pues, de la brujería a la ciencia, se cree que los sueños revelan las heridas del espíritu y la mente.  En las lenguas romances, el vocablo para “sueño” suele proceder del latín somnus. El inglés ofrece fértiles contrastes. Dream -en lejana sintonía con traum- tenía en la antigüedad un significado muy distinto: ruido, jolgorio, música. Según el Webster, la probable influencia del antiguo escandinavo draumr -sueño- le daría el significado que guarda hasta la fecha.”…

 

https://www.youtube.com/watch?v=coqJe8jwP84

En tanto pueden repetir en voz baja y muy pa sus adentros mí…

 

AAAAAAAAAAAAAAAAADIOOOOOOOOOOOOOSSSSSSSSSSSSSILVER!!

 

Fuentes y referencias.

 

JUANITO GUANABACOA

         “EL SABROSO” 

Aprendiz de la Vida y Profesional de la Dicha.

2003 – desde lo infinito y más acá… 

https://juanitoguanabacoa.wordpress.com/

jbelmont77@hotmail.com

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Acerca de juanito guanabacoa

Nací chido me hice torcido, irreverente y hablador en caliente pa que sienta la gente. Me eduque en mi casa, me instruí en la calle, me forme en la vida y me distrocioné en el Mundo. Guanabaquear es un estilo de defender la Vida con la DIGNIDAD y la LIBERTAD que son las chamacas con las que bailo a ritmo de militancia en esta MOVIDA que pretendo hacer colectiva, social NUESTRA! Desde la FINCA LA PENSADA que ha sido concebida pa liberar a la manada!
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Una respuesta a LA CULTURAL… El Serial No.2 del 2017. Abstracciones, Conceptualizaciones, Imaginarios y Alucinaciones…

  1. irmanhaus dijo:

    Cuantas vivencias y desencuentros internos y externos en este que haz llamado tu exilio voluntario… Un camino que te ha llevado a topones con toda clase de gente y gente distinguida en el arte, la literatura, en el quehacer académico y otros menesteres… que han abierto tu ya inmensa imaginación y capacidad pensante… que te ha llevado por el camino de las letras y la investigación periodística… Conoces gentes, lugares, cosas, costumbres, tradiciones, idiomas, comidas y muchas otras cosas que muchos no tenemos oportunidad siquiera de imaginar… con o sin arrepentimientos, remordimientos, ilusiones y esperanzas rotas, haz transitado tu vida en una forma excepcional y única… Nostalgia de tu tierra, tu gente y tus raíces, si, a veces tan fuerte que parece una depresión abismal… que superas con ese optimismo de seguir adelante en tu locura de escriviviente.

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